化開的是風，化不開的是鄉愁

爺爺走了后，一個人獨居的奶奶，死活不同意三叔接她去三叔家一起住，說要守着爺爺的熱氣兒，怕散沒了。

高一寒假，我和在包頭做了廚師的四哥一起回村裡陪奶奶過年。

三十晚上，奶奶讓我和四哥、五哥去給供在外屋炕桌上的爺爺的照片前上炷香。

擺好貢品，上了香，鞠了躬。

愛抽煙的四哥點着一根煙倒插在香爐邊兒上說：爺爺，水煙沒有啦，您抽根紙煙吧！

香煙頓時忽明忽暗，像有人在一吸一吐一樣，一截截兒的短了下去。

煙柱飄忽裊裊，煙灰漸彎掉落。

四哥說：“爺爺回來了！”

……

2003年，非典。

正上大三的我，在清明節的前一天接到86歲的奶奶去世的消息。

奶奶走的很安詳，在睡夢中離去。

那份安詳一直保留在她下葬、入斂前的臉上，直到棺蓋合上，都像是和在場的孝子賢孫們微笑着做着最後的告別。

爺爺奶奶同歲，都屬馬。俊鳥歸林，駿馬遠去！

……

參加完奶奶葬禮剛趕回呼和浩特的當天下午，我就開始了近兩個月的非典全校封閉。

我與三義泉，與小西灘的聯繫，也像隨着那次封閉隔離而久久的隔斷。

大四畢業來北京工作，17年了，我再也沒有踏上過那片灘，那些山。

隨着年齡的增長，幼年時光那些讓人仇恨的、憤怒的人和事，早已化作吹散雲朵的風兒般，輕輕的消散。

而越來越讓人溫暖着熱淚盈眶的，卻是濃濃的鄉愁。那是對爺爺、奶奶深深的思念，和對故鄉一切美好善良的魂牽夢縈。